Con polvo de estrellas entre tus dedos;
De tu progenitora es la belleza,
Y de tu padre la destreza.
Herencia que da belleza a todo cuanto toca.
Arte paterno,
Que con piedrecitas de colores crea figuras, y sobre madera bosqueja aves y paisajes.
Manos artesanas creadoras de diseños maravillosos, que dibujan, que tallan, labrando hermosuras; llenando el alma de gozo y admiración astral.
Tus manos, son manos que esculpen palabras,
Para dar forma a las notas bellas.
Tus manos destilan tinta, recorriendo
Una y otra vez los campos blancos...
Hojas blancas escritas a veces con lágrimas,
Otras veces con rabia, otras con impotencia, y otras con esperanza. Reclamos justos, odiados por algunos y amados por otros.
Manos voceras de los olvidados,
Mensajeras de madres,
Y de los desprotegidos,
Voces femeninas del cielo que claman venganza.
Letras de fuego y espada, copiadas con letras de oro, nacidas del corazón.
Noticias que matan al malo,
Enemigas de la hipocresía, luz de la verdad.
¡Quién me diese ser letra, ser palabra para ser pronunciada por tus labios, para estar en tu mente!
¡Quién me diese ser pluma, para estar en tu mano, entre tus dedos estelares!
¡Quién me diese ser hoja blanca en que escribas mi nombre junto al tuyo dentro de un corazón!
¡Quién me diese ser tocado, acariciado, y esculpido por esas manos!
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